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Lo de Liverpool

2019/05/08

Yo recuerdo, porque las viví en directo por la tele, anécdotas futbolísticas que casi nadie recuerda ya. Por ejemplo: el Barcelona, con la eficaz ayuda de un árbitro inglés cuyo nombre no he olvidado, impidió que el Real Madrid ganara su sexta Copa de Europa consecutiva. Todavía jugaba Ramallets, uno de mis ídolos juveniles, el gato con alas, lo llamaban. Y fue precisamente él, Ramallets, en un patético fallo, quien provocó la derrota del Barça en la final contra Benfica. Repito: la vi en directo.
     El llamado Barça lleva siendo mi derramasolaces futbolístico desde que llegué a España, desterrado de mi Tánger, en 1958. (Allí, naturalmente, mi equipo era la Unión Deportiva España, cuyo último guardameta, por cierto, fue Munárriz, padre de Miguel Munárriz, persona literaria de la actualidad).
     Pero, precisamente por eso, no concibo mi existencia futbolera (muy poco apasionada: lo confieso) sin ese enemigo tan fuerte, tan temible, tan deliciosamente detestable, tan nutrido siempre de jugadores magníficos, desde (para mí) los hermanos Gonzalvo, Basora, César, Kubala, a los actuales Xavi Hernández, Iniesta, Busquet, Piqué, Messi, quizá lo mejor que han tenido nunca.
     Había dado por supuesto que ganarían este año la Champions, Y, de veras, me ha dolido su derrota en Liverpool. De veras.

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